no voy a dibujarte - Andrés Navarro

no voy a dibujarte

con forma de poema

para no destruirte

no voy a decir

nada de vos

no voy a soltar

el más mínimo detalle

no voy a destruirte

…

a veces

tengo que contener

al poema

no voy a dejar

que a vos te atrape

voy a ubicarme/esconderme

en el centro de tu ausencia

el poema

se alimenta de la realidad

se la apropia

me la quita

no le voy a regalar

ni un solo garabato de vos

voy a dar vueltas con las palabras

esquivándote

y voy a tomar el riesgo

de que esta escritura

sea nada

Mamama - Maximiliano Jozami.

Pagué 30 pesos
al sepulturero dientudo
deficiente como en el cine

Pero yo cerré la tapa de granito

Perdoná, no fue mi culpa

Ya los primeros huesos se te pudren
en el panteón que vos alzaste

Prometeme que no vas a llorar
de nuevo
como ese día con el cáncer vivo
endureciéndote

No querías morir sola

No te dejamos

Pero todos mueren solos

Ahora no quiero irme
habla un cura de alguna secta
"la vida es como la neblina"
él no sabe que vos me contaste
que los hijos salen por la concha
no sabe de los libros
en tu casa por las siestas

Llueve
de película
vieja coqueta

Como querías
la canción en inglés
despierta
a tus vecinos nuevos:
'raindrops / falling on my head'

Locos
todos como vos
peores mejores
locos
disfrutamos la canción
y vas quedando
ahí atrás
ahí adentro
angosto el nicho

chau muñeca

Dientes de león.

La fugacidad ha sido irrumpir

violentar

luego, parir orugas

en las grietas

o bien en medio de la euforia;

y tarde o temprano

lo fatal estará ahí

haciéndonos gárgaras en los ojos

para inaugurar los decesos

la babel

los desplazamientos.

De eso

menos o más

se ha tratado siempre el hombre:

un punto negro

con una que otra lengua

para decirse y desdecirse

en cada minutero en el que se enreda

en cada almohada en la que fue a caer

acaso por simple cuestión de coordenadas

porque no ha de asumirse así nomás

que pudo ser por mucho más que eso.

Verónica Pizzella.

Fotopregunta - Mauricio Rey.

Las direcciones del fuego,

los hilos del viento,

las visiones que se te aparecen,

¿son la cosa en sí?

Brindemos - Pamela Stemberger

Brindemos por nuestra orfandad
por nuestra niñez perdida
y nuestros pasos falsos…

Festejemos la finitud de nuestros cuerpos
el día a día que vivimos
y las horas en que morimos…

Recordemos que no somos polvo
ni costilla ni imagen de nadie.

Canaán - Pamela Stemberger

no quedó nada

ni leche ni miel

nada

el amor paterno abrasó al pueblo.

Roxana (sueño de Kity) - Cristian Zani.

Erótico no.
Soy neurótico

Detrás del suave algodón
Espera una explosión
La agarraré por la espalda en su cocina
Irritándola con mi locura
Con los nervios de punta
Para que pruebe la espuma
Que tengo en ocasiones de Soledad
Cuando me alumbra su figura.

Nos encerraremos en el baño
para morirnos cogiendo
en la suave tela de los suspiros
nacerá a un instante
se le caerá el anillo
olvidará sus responsabilidades
Su rutinario marido.

Las gotas de la presión del deseo
Acechan los insomnios.
No siente que grandioso
Es alimentar a un ser
Mostrando la sexualidad?

Erótico no.
Soy neurótico

Sus poéticas caderas
Son maduras tentaciones
Contagian mi mente
Distribuyen su endemoniada
Persuasión
Qué es lo que la retiene?
Es bienvenida a mi saliva
Febrigena encarnando
el pecado más placentero
el paraíso de su gruesa concavidad
esas prominencias que alimentan
esta pulsión

Erótico no.
Soy neurótico

Prohibida por qué?
La edad esos inservibles números
Saben muy poco de nosotros
Imaginándola me contamino
Aturdido de su semen
Rocio de miel
Sin despertar de la eterna succión
De su puta dormida
Por la sedante moral

Su experiencia
Pronostica en mis ojos
Esa diabólica poesía
Que sueño con aflorar
Le convido este infierno
Sus hendiduras gruesamente marcadas
Son distracciones que me calcinan la sien
De mi lengua bipolar
hasta sus ovarios jugosos terciopelos
hay una fiesta prohibida
de terapéuticos gemidos.
Roxana!
Usted debería tocarme
Para sentir lo que soy.

Pedro Lemebel: Corazón en fuga este viernes

Se estrenará el documental "Pedro Lemebel. Corazón en fuga" en el marco del Festival Libercine en Santiago del Estero.

Viernes 10 de diciembre
20 hs.
Sala del Centro Cultural Ricardo Rojas
Pringles y Libertad

Dirigido por Verónica Qüense.
“La narrativa irónica y poética del escritor y artista visual Pedro Lemebel, esta presente en este viaje documental que nos propone Verónica Qüense. A través de algunas crónicas leídas desde Radio Tierra, es posible adentrarse en geografías urbanas donde la tan manoseada “marginalidad” se hace manifiesto político urgente y revitalizado en la presencia de tres mujeres que se unen en el tema de los derechos humanos. Así, género, escritura, sexo, música y política, trazan una huella histórica desde La Habana, Santiago, Cartagena y Pisagua.”
Libros de Pedro Lemebel:

Los incontables (1986).
La esquina es mi corazón (1995).
Loco afán: crónicas de sidario (1996).
De perlas y cicatrices (1998).
Tengo miedo torero (2001).
Zanjón de la Aguada (2003).
Adiós, mariquita linda (2005).
Serenata cafiola (2008).

Programación completa en www.libercine.com.ar

2010 - Maximiliano Jozami

I

Yo dormía
esa noche
era enero
la ventana filtraba algo
de luz de la calle
y de brisa

Mi mujer negra
su voracidad tierna
dormida

Comencé a soñar
el perfume sexy de mamá
alguien se lo trajo
desde algún aeropuerto
Paloma Picasso

Sonreí
antes de despertar
entonces
el único aroma
fue peor que la mierda
me quemaba la garganta

Sabía quién era
como un hijo que vuelve
cuando se le acabó la guita
ahí estaba
igual que la última vez
la muerte

Mi mujer
ya no era más mía

Dormí unos días
en casa de José
hasta que pude alquilar.

II

Febrero
escuché a José toser a gritos
por teléfono
su hijo dijo un ACV
pero era cáncer.

En mayo todavía
tuvimos sol
ese domingo
para enterrarlo

Como quien compra
el peor regalo
tuve que conseguir
el cajón más barato
aunque su hermano
luego eligió otro

Lloraba gente
que no conocía
y un cura joven
encomendó a José
el ateo
a un santo

Yo que había perdido
mis anteojos de sol
lloré detrás de un eucaliptus.

Y adelante
mi ex mujer parada
alguien había cortado mis manos
no podía tocarla.

III

Llueve siempre en noviembre
y se mueren las abuelas
Un ómnibus bizarro
atraviesa el agua

Me esperan
para soldar ese cajón
voy a pedirles que se vayan
voy a tocar el pelo muerto
de la abuela
voy a llorar
solo
voy a ponerme mis anteojos negros

Y no voy a decir nada.

IV

Que venga
diciembre
31

alguien

salváme
lo que queda
del alma.

el insecto - Andrés Navarro

Bajo sed - Pamela Stemberger

Te observo mejor desde mi escondrijo
y en la inquieta siesta te sueño

te sueño

y cada vez que me despierto con la garganta seca
sé que sos vos agitándote
listo para caer
y devorarnos.

* http://www.tedealcanfor.blogspot.com/.

Poema - Pamela Stemberger

Como un perro

asustado se encoge

el muchacho.

No llora, gime.

No ladra, suspira

y su cuerpo se enluta.

* http://www.tedealcanfor.blogspot.com/

Sala de máquinas - Mauricio Rey

Unas y otras,
luces que encandilan miradas,
una línea mas que se escribe,
hay algo en esta ciudad:
Misterio que se mantiene,
claridad para unos pocos,
engranajes de un motor que no se detiene;
sociedad que devora y fagocita todo,
leyes inútiles, pero leyes al fin.
Rebaño, tropa, multitud, masa,
clase obrera y burguesia,
títeres todos de la misma mentira.

Black sabath - Néstor Mendoza

Uno se pregunta
¿Para qué todo esto?
Sobre los cables de luz
Pájaros violan leyes de la naturaleza
Los caminantes tensos
Andan
Por la siesta
Autos de pulmones enfermos
Roncan su hombría
Los poetas no registran
Esa violación madre
Pergeñada en secretos
Mensajes
Por celular
No soy Lemebel
Poniendo los puntos
En la cara idiota
Ni la higuera
De la Ibarbourou
En la tortura de la escuela
No soy Meteoro
Venciendo la carrera
De una tarde al revés
No soy un puto genial
Que escribe en
Servilletas de bar
Y eso me jode
Sí que me jode.

A nadie importa
Que la guerra sea así:
Las hormigas cargan
Hojas verdes
Manzanas podridas
El hocico de la televisión
Respira masacres
Con replay
Todo se hace en puntitas de pie
Porque te pueden despedir
Las hormigas trabajan
Yo no
Y eso me jode
Sí que me jode.

Black sabath
Al mango
Le pide a un diablo de picana
Que venga a nosotros con su reino.
Que aquí no hay mar
Ni cosa parecida
Sólo un montón de huesos viejos
Con perros
Dando vueltas
Y eso me jode
Sí que me jode.