miércoles, 31 de marzo de 2010

"Gritá cuando te quemes": Charles Bukowski por Maximiliano Jozami.


LA JETA LITERARIA: ESPACIO ROTATIVO DE APRECIACIÓN ARTÍSTICA. En construcción permanente.
Ciclo Jetón 2010.
Vuelven los sábados Jetones. Cada 15 días en Biblioteca 9 de Julio a partir de las 16 hs.
La previa del domingo de Pascuas la hacemos con Bukowski, presentado por Maxi Jozami.
Están todos invitados a participar. Si desean presentar algo, música, cine, historieta, literatura, teatro... envíen mensaje a nuestra casilla de correo o grupo en Facebook. Las fechas para este ciclo son:
  • 03 de Abril - Grita si te quemas (Bukowski por Maxi Jozami).
  • 17 de Abril - Julio Carreras, presentado por Juan Manuel Aragón.
Fechas disponibles:
  • 08 de Mayo.
  • 22 de Mayo.
  • 05 de Junio.
  • 19 de Junio.
  • 03 de Julio.
  • 17 de Julio.
  • 31 de Julio.
  • 14 de Agosto.
  • 28 de Agosto.
  • 11 de Septiembre.
  • 25 de Septiembre.
  • 09 de Octubre.
  • 23 de Octubre.
  • 06 de Noviembre.
  • 20 de Noviembre.
  • 04 de Diciembre.
  • 18 de Diciembre.

domingo, 28 de marzo de 2010

El odio - Cristian Zani

Sabemos que el odio
es el peor enemigo del hombre
entre tantos que tiene.
Pero no hay que negar que a veces
nos amigamos con él,
sin darnos cuenta
se asoma en el rencor
o confundido en la desmemoria
de la indulgencia practicada
atiborrando la razón que nos permite;
mirar hacia el otro costado
equilibrando su mandato
en el por que de cambiar la cara
con los que peleamos a trompadas y puteadas,
sin querer saludarnos
o provocando la desgana
de pasar como si nada
pensando artimañas homicidas.
Sucede que su tinta inflama
Manchándonos el alma
el poder de lastimarnos
con una especie de justicia instantánea
el enojo lo absorbe
pero es la primera bocanada
que quien sabe cuánto tarda en alimentarnos el vicio,
o la virtud de querer matar
a los adulones que se jactan de su maldad
o los que les gusta el maltrato
o los violadores que deberían ser violados
eternamente por sus propias pelotas
tragando espeso semen amargo
o los que tiene que pagar desapariciones
o a los que le da lo mismo los asesinatos
que un cumpleaños
o los políticos que viven cómodamente en su paraíso,
o los que critican y no hacen nada por el cambio.
o los que se pierden en una filosofía de vida satisfecha.
Hay días que en el prójimo se reconoce.
queriendo unirse y sangrar nuestro cuerpo
para penetrarse en si mismo,
deberíamos dejar que no se nos acerque su idiosincrasia?
pero quien detiene el paso de las horas
y dispersa el viento con un soplido?

sábado, 27 de marzo de 2010

Carta - Maximiliano Jozami

Querido hermano Manuel
hoy el pan del desayuno
lo comí pensando en vos.
Hace días te llamé
y estabas tan lejos
no sólo en Tucumán
sino que hablabas de estoicos
Leibniz, mónadas
y Spinoza.
Te hiciste el perdido
y no mencionaste
a Wajda ni a la Ekberg
salvo que te habían robado la cámara
Pero esta mañana
me di cuenta
que los golpes nos mandan
cada vez más cerca
del mismo rincón.

Compartimos más
que las ojeras
una carga
como un yunque
atado al alma
esta mañana
me di cuenta
que la muerte
no es un cuadro;
es el montaje
de esta vida
duelo estéril.
Lo sabías
viejo choto
desde que tus padres
iraníes
te entregaron
en Tucumán.
Has vivido
tanto tiempo
con la puta
al lado
y los dos
sabemos
que no te has acostumbrado
que te espanta
como manchas blancas
por las noches
y que aúllas
a ver si se escapa
a ver si olvidas
a la
que te dejó
por un pigmeo
hecho de clichés
a ver si vuelve
aquel amigo
que subió a un colectivo
y no bajó más
aquellos días
cuando el Capital
no sabía de sutilezas.

No sé si te conté
pero estuve acompañado
en la Fontana
y en el túnel
de Ladrón de Bicicletas
Via Veneto
Piazza Vittorio
y la terminal
donde Pier Paolo
se embarcó
tras su última mamada.

Pero esa mujer
se ha ido
Y ahora mi sombra
es más profunda
que una daga.

jueves, 25 de marzo de 2010

Plagiaria: una pálida 90/60/90 - Andrés Navarro.


Soy una perra,
a pesar de Hegel.
Alejandra Pizarnik.
Todo,
ajenjo y todo;
y sin embargo…
en el cordón cuneta de la palabra
se ha adormecido un choborra
por hacerse el maestro.
La lluvia,
los olores,
los frascos de mayonesa,
todo,
derramóse en el vestido:
era una broma,
un truco,
un solo chasco entre las manos.
Era un ciego en la heladería,
pidió sandía con Isenbeck,
todo se lo llevó puesto.
Y sin embargo,
aquí tamos:
sin almohadas,
sin sueño rem,
sin esparpajos,
despanzándonos de risa de la plagiaria
con trapos y canastos surtidos
y.

lunes, 22 de marzo de 2010

El estar... - Mauricio Rey

La férrea voluntad de los hombres ha transformado el mundo
la estupidez gana terreno
la guerra y las "revoluciones" lo vuelven una bestia.
El amor es un invento
una manera de estar presentes
más allá del tiempo:
Otra ficción
recuerda nuestra brevedad
una y la misma ciudad
en el sueño y la realidad
los hechos se presentan
se los genera
se desespera
se desarma el hombre
vive y dice que es feliz
(a su modo).

domingo, 21 de marzo de 2010


HAY PICANA





En la cara de la niña que está parada en la esquina. En la del tipo que la levanta en su 4x4. En el pelo sucio y atado con trapitos, muy cerca del semáforo. En la ausencia de pan en la familia del barrio. En la caída del hachero de Ahí Veremos que palma durante un partido de fútbol, mientras la palabra CHAGAS se dibuja en el cielo. En la avioneta que riega glifosato, en la topadora que arranca sueños, en la gasa que no hay en los hospitales. En el maltrato a la empleada doméstica. En el cansancio del obrero de la construcción. En el libro de poesía que el mecánico no leyó. En el grito autoritario del Patrón. En la timba del usurero. En la violación sistemática del cura OPUS. En el desprecio y la risotada que le estampan al chico gay. En la señora del campo que no sabe leer ni escribir. En la noticia distorsionada. En la mano del tipo que roba con guante blanco. En el trabajo que falta…En los alcahuetes de siempre.

Créanme, ahí, hay picana.

En este gusano negro que se retuerce en mi estómago. En la falta de planes mediatos e inmediatos. En todos los cuadros que necesitamos y no están. En todos los Walsh y Urondo. En todos los Cecilio Kamenetzky. En los niños que dicen: “cuando sea grande quiero ser policía”. En la coima nuestra de cada día. En los chicos que aspiran pegamento.

Si, ahí, justo ahí… hay picana.

Y en este dolor que no sabe de aspirinas. En la pesadilla que me despierta en la madruga implorando por un vaso de agua. En mi cara que se asusta y ve en el espejo la cara de un país perdido. Y también en las esperanzas que se hunden en las cloacas del nunca jamás. En los libros que solo son adorno en casa del pequeño burgués. En lo que sobra a unos pocos. En lo que le falta a muchos.

Ahí, hay picana.

En esta manera cuasi inútil de teclear y escribir poesía. De preguntarme ¿para que? ¿Para que? Y a pesar de eso, seguir y seguir, teclear y caminar y vivir a pesar de toda esa cosa que llaman picana.


Néstor Mendoza

viernes, 19 de marzo de 2010

La fortuna - Julio Santillán

Al comienzo se creyó que el problema era étnico. Luego se cayó en la cuenta de que lo que hacían los gringos, lo imitaban los judíos, los turcos... La última historia fue contundente: ocurrió en Yining. Habla de una familia acaudalada que hereda una mansión paterna. Fueron sistemáticos en su tratamiento. Primero voltearon el edificio de un diseño arquitectónico que no contemplaba ningún libro. Luego hurgaron los estómagos de la heterogénea fauna hasta pisotear sus entrañas. Más tarde revolvieron la tierra dejándola limpia. Y finalmente vaciaron esa porción de agua que contenía a las últimas especies.
La faena los hizo sentar en una lomada. Al ver que todo fue en vano empezaron a mirar a sus hijos con cierto desprecio, un odio avivado por las ánimas ancestrales. Hasta que volvieron en sí y maldijeron al abuelo y su tonta historia sobre el cofre de tesoro escondido en esos cien metros redondos.

lunes, 15 de marzo de 2010

Seminario de Guión

La Dirección General de Cultura invita
a guionistas, dramaturgos, escritores,
realizadores y estudiantes afines al:

SEMINARIO DE GUIÓN
a cargo de
Patricio Vega

25, 26 y 27 de Marzo de 2010
De 15:00 a 19:00 hs.

Museo de Ciencias Antropológicas
"Emilio y Duncan Wagner"
Avellaneda Nº 335.

Patricio Vega es el hombre que ideó Hermanos y Detectives y trabajó junto a Damián Szifrón en los guiones de esta serie, y del ya clásico de la televisión argentina Los Simuladores –ambas varias veces galardonadas y recientemente lanzadas en DVD. También colaboró como escritor adicional en La señal (Darín, 2007), y escribió el guión de Música en espera (Golfrid, 2009). El seminario tendrá énfasis particular en la escritura de ficción para televisión.

Gratuito, cupos limitados.

Inscripciones:
Dirección General de Cultura de la Provincia
25 de Mayo Nº 155
De lunes a viernes de 08:00 a 13:00 y de 18:00 a 21:00 hs.


Sujeto tácito - María Julia Jorge Auad.

Cuidado con mi corazón.
Puedes errarle.

Muy lejos de la niebla, no puedo deshacerme de mi frío.
Por más que escriba mil poemas. Nada podrá salvarme de estado que se oculta de mis propios ojos.

(Papeles húmedos)

No debo exhibir más gritos, ojos, flores, etcétera.
Dejaré de ser, nunca seré tampoco.

Quiero despertarme en una caverna donde este mal no se sienta incómodo. Donde mi sangre pueda correr también fuera de mi cuerpo y por el suelo.

Pulso, silencio.
Un pez, un ángel, un humano.

Literalmente, la nada.

Parlètre

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Presentación Parletre N° 6.

Revista de difusión de Psicoanálisis y Cultura.

Amira Juri y Lucas Cosci comentarán sus artículos sobre: “Poesía árabe” y “Tierra y Destino” desde O. Di Lullo.

Salón del Hotel Libertador - Catamarca N° 47- Viernes 19 de Marzo 20:30 hs.

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jueves, 11 de marzo de 2010

Juventud Postrada

Retoño aferrado
A esas metalicas base
Ojos curiosos mirando
Cualquier cosa que pase


Retoño que estas postrado
Con ese calido perfil
Siempre que paso apurado
Siempre te encuentras ahí


Aglomeración de lamentos
Ahogan mi alma
Esas broncas agobiantes
Que me arruinan la mañana


Porque veo tu vida
Postrada en esa silla
Mientras curiosa observas el mundo
Que indiferente ni te mira
Girando sobre ti
Ni te expresa... ¡Buen día!


Que sueños, que ilusiones
Desearías cumplir
Mientras piensas como los sanos
Se arruinan por ahí
Y deseando esa salud, que muchas veces,
Dejan indiferentes partir


Casi te contemple crecer
Encausada en esa silla
Soñando con algún día tener
La cura a esa espinilla


Que te limita de manera abismal
Induciéndote a la cornisa
Por culpa de un mundo cruel
Sin compasión, hastío de sonrisas


El mismo que automatiza al hombre
Impulsando su descompromiso
Hechizándolo a ser sumiso
De su rutina que lo hunde en el piso




De una falsa realidad
De una oscura soledad
Cargando las cruces
En pena y mediocridad


El que le nublo el corazón
Morada primordial del amor
Fuente esencial de la pasión
Causal fundamental de unión


Retoño de bases férreas
Hoy te volví a ver
Mientras pasma la razón en mi conciencia
La pregunta... ¿De ti que va a ser?


Princesa de la dulce espera
Desmesurada traducción de mi impotencia
Manifiesta Suplica carnal de milagros
Que Estiras tu mano saludando
A aquella cruel gente, que al verte
Sin Atención, Te hace a un lado


Es que los ahogo el mundo acelerado
El que hoy en día a nadie deja salvo.
Mientras que no les deja ver
Aquella salud que dichosos han de tener
Mientras que tú, inmutable, ruegas poseer.

De Juan Schamun

Absurdos

Se cuelan gritos, delirios, asfixias.

Hay una grieta en la tierra y por allí emanan.

Son vómitos de angustias, risotadas de llagas, estigmas de vida.

Me arrimo y espío, hay llanto con cubitos de mierda. Un duende me escupe un susto, salta y corre... se esconde.

Ha logrado escapar de la fisura y zapatea rompiéndose los talones.

Meto los dedos donde se esconden los grises y viven los oscuros, efluvios de miseria endulzados con sacarina de sonrisas, desvíos de miradas, jugar a no saber nada... entelequias.

La fisura se cierra y ya no me permite ver nada.

El duende se ha sentado junto a mi paciencia. Juntamos ansiedades pariendo la calma.

Esperaré mil tiempos para que la fisura otra vez se abra y huiré con mi espalda pesada.

No quiero que mañana sea otra noche oscura, quiero que mañana sea un circunloquio de absurdos en tu mirada.


De Diana Beláustegui

miércoles, 10 de marzo de 2010

CASITAS

Contar casitas. Internarse en el fondo de lugares que no existen, pero son. Contar casitas comunes. . . Detectar timbres, ver los postes de luz, la caja de los medidores. Imaginar la rutina de los que adentro sienten confortable el día cuando el perro ladra. Y repetir, todo el tiempo repetir, los gestos aprendidos ayer. Y saber, con tristeza, que esta poronga de la nada, estos dedos oxidados, con alambre están atados.


Contar casitas es lo que hago en esta cuadrícula dormida sobre yacimientos de miedo. Escucho gritos, conversaciones, miradas y no tengo más remedio que contar. . . Y la mujer que arrastra siete críos por la calle de tierra, no ladra pero parece: Esa es la mujer biónica. Con sus tetas llenas de leche y sus manos cuarteadas por la lavandina de los baños que limpió en el centro. Mas allá, dos nenes aturdidos por el sol hurgan en la basura, no encuentran a Dios. El hombre nuclear pasa en su moto de 50 centímetros cúbicos; el hijo, no sé si lo es, le llena un vaso de plástico con cerveza rubia. El hombre nuclear, sin dejar de manejar, la toma de un saque.


Contar casitas es lo que hago: La de aquí tiene cerca de palos y patio de tierra; más allá, un pieza sola con techo de chapa y ventana de madera al frente. Y nunca un número. . . ¡Bárbaros! No saben nada de Pitágoras, ni del existencialismo Sartreano, ni de la dialéctica Marxista. Diez tipos pasan por la calle, me piden monedas, ven mi credencial, tienen camisetas del Liverpool, del Ajax, y algún que otro chauvinista, la aurinegra típica del ocho.


Y la cumbia nos confunde a todos: Por aquí Gilda. Más allá Adrián y los dados negros, y la bomba que me muestra su pollera amarilla. También el fútbol para todos en la tele, y la novela de la tarde. Y sin embargo late y se adivina algo. Algo como vida, palpitaciones, movimientos. . . Y los toros de la Sociedad Rural que ladran por TN: “Esto no es así, no da para más”.


Esto no es así, no da, me digo, cuando vuelvo con la frente marcada por los polvos de la tarde. Llego a casa, miro mi credencial: Néstor Mendoza, dice. . . ¿Quién es este tipo? ¿Por qué siente que adentro le viborea una mamba negra? ¿Estará vivo? ¿Adónde va? Mi padre se muere el día de mi cumpleaños –viejo puto- y yo contando casitas. . . (Y no sé si es un tema de tenerla más larga o más corta). Mancho papelitos. Tengo veneno en la lengua y Chagas en las venas: Esto no es así, no da. Nunca da.


Néstor Mendoza

martes, 9 de marzo de 2010

LA PANTERA

No es por mí,
¿sabes?
Yo todavía tengo el verano
la lucha, la risa
y eso.

Pero adentro
ha quedado
el felino.
Lo conoces bien
lo has invocado en las siestas
te ha perseguido
te ha agotado
te ha desgarrado.

Como nadie
lo calmabas
extraviada en su pelaje
sus juegos
y eso
que sólo
ustedes dos
conocen.

Pero ahora
se ha quedado en la jaula
mordiendo los barrotes.

Ruge
cuando sueño
y te trae consigo
alucinada.

Compro el diario
o leo en la calle
una palabra insospechada
y se agita molesto
se arroja contra el alma.

"Ya", le digo
"olvidá"
y muy pocas veces hace caso
y me siento
de vidrio finito
y no entiendo
por qué él está ahí
desde siempre
y no entiendo
por qué vos ya no.

Maximiliano Jozami

viernes, 5 de marzo de 2010

Quemados



Cuando todo ésto pase,
digo este verano,
con bajas de tensión,
la rabia cargada
en los bolsillos…
La espera en la parada Blanca
de infaltables y comestibles aves,
de Fumar para tener sed
y la música de Cave.
Digo que cuando todo ésto termine:
la vegetación enmarañada
de colgados en el cielo
y cocinar en silencio,
quemados estaremos.
Quemados
Cocidos
Dolidos
Doblados.


Cuando todo ésto sea
una vaina servida de
otros tantos días,
-rogarás por Jim Jones
hablarás a tu gente querida,
la más querida,
harás de tu casa
el templo del pueblo, el juguete
emblemático de la revolución-
y vas a preparar la poción
que soluciona
todo eso que estaba
Quemado
Cocido
Transido
Y quebrado.


Y después de mirar
tu artístico ombligo,
de vomitar el odio congénito,
de siglos de agua turbia,
dirás que no.
Que no es así.
Sonreirás,
la mirada queda,
las manos atadas
a un imposible
y ocasional deseo
que gana por goleada
a los designios de un tal Jim Jones.

De Néstor Mendoza

martes, 2 de marzo de 2010