Decir sin bozal. Escuchar sin tapones. Articular entre iguales. Complementar entre distintos. Decir de nuevo. Por la libertad creativa. Tomar la palabra y darla. Decirnos. Perder el miedo, la chatura, la abulia, la nada. Abrir. Escucharnos. Descubrir lo que nos mueve, estimula, empuja, alimenta. Lo que potencia y libera. Darlo. Pasarlo. Hacerlo circular. Comunicarnos. Desamarrar. Desencadenar. Decir. Escuchar. Crear.
LA JETA LITERARIA: ESPACIO ROTATIVO DE APRECIACIÓN ARTÍSTICA. En construcción permanente.
Ciclo Jetón 2010.
Vuelven los sábados Jetones. Cada 15 días en Biblioteca 9 de Julio a partir de las 16 hs.
La previa del domingo de Pascuas la hacemos con Bukowski, presentado por Maxi Jozami.
Están todos invitados a participar. Si desean presentar algo, música, cine, historieta, literatura, teatro... envíen mensaje a nuestra casilla de correo o grupo en Facebook. Las fechas para este ciclo son:
03 de Abril - Grita si te quemas (Bukowski por Maxi Jozami).
17 de Abril - Julio Carreras, presentado por Juan Manuel Aragón.
Sabemos que el odio es el peor enemigo del hombre entre tantos que tiene. Pero no hay que negar que a veces nos amigamos con él, sin darnos cuenta se asoma en el rencor o confundido en la desmemoria de la indulgencia practicada atiborrando la razón que nos permite; mirar hacia el otro costado equilibrando su mandato en el por que de cambiar la cara con los que peleamos a trompadas y puteadas, sin querer saludarnos o provocando la desgana de pasar como si nada pensando artimañas homicidas. Sucede que su tinta inflama Manchándonos el alma el poder de lastimarnos con una especie de justicia instantánea el enojo lo absorbe pero es la primera bocanada que quien sabe cuánto tarda en alimentarnos el vicio, o la virtud de querer matar a los adulones que se jactan de su maldad o los que les gusta el maltrato o los violadores que deberían ser violados eternamente por sus propias pelotas tragando espeso semen amargo o los que tiene que pagar desapariciones o a los que le da lo mismo los asesinatos que un cumpleaños o los políticos que viven cómodamente en su paraíso, o los que critican y no hacen nada por el cambio. o los que se pierden en una filosofía de vida satisfecha. Hay días que en el prójimo se reconoce. queriendo unirse y sangrar nuestro cuerpo para penetrarse en si mismo, deberíamos dejar que no se nos acerque su idiosincrasia? pero quien detiene el paso de las horas y dispersa el viento con un soplido?
Querido hermano Manuel hoy el pan del desayuno lo comí pensando en vos. Hace días te llamé y estabas tan lejos no sólo en Tucumán sino que hablabas de estoicos Leibniz, mónadas y Spinoza. Te hiciste el perdido y no mencionaste a Wajda ni a la Ekberg salvo que te habían robado la cámara Pero esta mañana me di cuenta que los golpes nos mandan cada vez más cerca del mismo rincón.
Compartimos más que las ojeras una carga como un yunque atado al alma esta mañana me di cuenta que la muerte no es un cuadro; es el montaje de esta vida duelo estéril. Lo sabías viejo choto desde que tus padres iraníes te entregaron en Tucumán. Has vivido tanto tiempo con la puta al lado y los dos sabemos que no te has acostumbrado que te espanta como manchas blancas por las noches y que aúllas a ver si se escapa a ver si olvidas a la que te dejó por un pigmeo hecho de clichés a ver si vuelve aquel amigo que subió a un colectivo y no bajó más aquellos días cuando el Capital no sabía de sutilezas.
No sé si te conté pero estuve acompañado en la Fontana y en el túnel de Ladrón de Bicicletas Via Veneto Piazza Vittorio y la terminal donde Pier Paolo se embarcó tras su última mamada.
Pero esa mujer se ha ido Y ahora mi sombra es más profunda que una daga.
La férrea voluntad de los hombres ha transformado el mundo la estupidez gana terreno la guerra y las "revoluciones" lo vuelven una bestia. El amor es un invento una manera de estar presentes más allá del tiempo: Otra ficción recuerda nuestra brevedad una y la misma ciudad en el sueño y la realidad los hechos se presentan se los genera se desespera se desarma el hombre vive y dice que es feliz (a su modo).
domingo, 21 de marzo de 2010
HAY PICANA
En la cara de la niña que está parada en la esquina. En la del tipo que la levanta en su 4x4. En el pelo sucio y atado con trapitos, muy cerca del semáforo. En la ausencia de pan en la familia del barrio. En la caída del hachero de Ahí Veremos que palmadurante un partido de fútbol,mientras la palabra CHAGAS se dibuja en el cielo. En la avioneta que riega glifosato, en la topadora que arranca sueños, en la gasa que no hay en los hospitales. En el maltrato a la empleada doméstica. En el cansancio del obrero de la construcción. En el libro de poesía que el mecánico no leyó. En el grito autoritario del Patrón. En la timba del usurero. En la violación sistemática del cura OPUS. En el desprecio y la risotada que le estampan al chico gay. En la señora del campo que no sabe leer ni escribir. En la noticia distorsionada. En la mano del tipo que roba con guante blanco. En el trabajo que falta…En los alcahuetes de siempre.
Créanme, ahí, hay picana.
En este gusano negro que se retuerce en mi estómago. En la falta de planes mediatos e inmediatos. En todos los cuadros que necesitamos y no están. En todos los Walsh y Urondo. En todos los Cecilio Kamenetzky. Enlos niños que dicen: “cuando sea grande quiero ser policía”. En la coima nuestra de cada día. En los chicos que aspiran pegamento.
Si, ahí, justoahí… hay picana.
Y en este dolor que no sabe de aspirinas. En la pesadilla que me despierta en la madruga implorando por un vaso de agua. En mi cara que se asusta y ve en el espejo la cara de un país perdido. Y también en las esperanzas que se hunden en las cloacas del nunca jamás. En los libros que solo son adorno en casa del pequeño burgués. En lo que sobra a unos pocos. En lo que le falta a muchos.
Ahí, hay picana.
En esta manera cuasi inútil de teclear y escribir poesía. De preguntarme ¿para que? ¿Para que? Y a pesar de eso, seguir y seguir, teclear y caminar y vivir a pesar de toda esacosa que llamanpicana.
Al comienzo se creyó que el problema era étnico. Luego se cayó en la cuenta de que lo que hacían los gringos, lo imitaban los judíos, los turcos... La última historia fue contundente: ocurrió en Yining. Habla de una familia acaudalada que hereda una mansión paterna. Fueron sistemáticos en su tratamiento. Primero voltearon el edificio de un diseño arquitectónico que no contemplaba ningún libro. Luego hurgaron los estómagos de la heterogénea fauna hasta pisotear sus entrañas. Más tarde revolvieron la tierra dejándola limpia. Y finalmente vaciaron esa porción de agua que contenía a las últimas especies.
La faena los hizo sentar en una lomada. Al ver que todo fue en vano empezaron a mirar a sus hijos con cierto desprecio, un odio avivado por las ánimas ancestrales. Hasta que volvieron en sí y maldijeron al abuelo y su tonta historia sobre el cofre de tesoro escondido en esos cien metros redondos.
Patricio Vega es el hombre que ideó Hermanos y Detectives y trabajó junto a Damián Szifrón en los guiones de esta serie, y del ya clásico de la televisión argentina Los Simuladores –ambas varias veces galardonadas y recientemente lanzadas en DVD. También colaboró como escritor adicional en La señal (Darín, 2007), y escribió el guión de Música en espera (Golfrid, 2009). El seminario tendrá énfasis particular en la escritura de ficción para televisión.
Gratuito, cupos limitados.
Inscripciones:
Dirección General de Cultura de la Provincia
25 de Mayo Nº 155
De lunes a viernes de 08:00 a 13:00 y de 18:00 a 21:00 hs.
Muy lejos de la niebla, no puedo deshacerme de mi frío. Por más que escriba mil poemas. Nada podrá salvarme de estado que se oculta de mis propios ojos.
(Papeles húmedos)
No debo exhibir más gritos, ojos, flores, etcétera. Dejaré de ser, nunca seré tampoco.
Quiero despertarme en una caverna donde este mal no se sienta incómodo. Donde mi sangre pueda correr también fuera de mi cuerpo y por el suelo.
Presentación Parletre N° 6. Revista de difusión de Psicoanálisis y Cultura. Amira Juri y Lucas Cosci comentarán sus artículos sobre: “Poesía árabe” y “Tierra y Destino” desde O. Di Lullo. Salón del Hotel Libertador - Catamarca N° 47- Viernes 19 de Marzo 20:30 hs.
Retoño aferrado A esas metalicas base Ojos curiosos mirando Cualquier cosa que pase
Retoño que estas postrado Con ese calido perfil Siempre que paso apurado Siempre te encuentras ahí
Aglomeración de lamentos Ahogan mi alma Esas broncas agobiantes Que me arruinan la mañana
Porque veo tu vida Postrada en esa silla Mientras curiosa observas el mundo Que indiferente ni te mira Girando sobre ti Ni te expresa... ¡Buen día!
Que sueños, que ilusiones Desearías cumplir Mientras piensas como los sanos Se arruinan por ahí Y deseando esa salud, que muchas veces, Dejan indiferentes partir
Casi te contemple crecer Encausada en esa silla Soñando con algún día tener La cura a esa espinilla
Que te limita de manera abismal Induciéndote a la cornisa Por culpa de un mundo cruel Sin compasión, hastío de sonrisas
El mismo que automatiza al hombre Impulsando su descompromiso Hechizándolo a ser sumiso De su rutina que lo hunde en el piso
De una falsa realidad De una oscura soledad Cargando las cruces En pena y mediocridad
El que le nublo el corazón Morada primordial del amor Fuente esencial de la pasión Causal fundamental de unión
Retoño de bases férreas Hoy te volví a ver Mientras pasma la razón en mi conciencia La pregunta... ¿De ti que va a ser?
Princesa de la dulce espera Desmesurada traducción de mi impotencia Manifiesta Suplica carnal de milagros Que Estiras tu mano saludando A aquella cruel gente, que al verte Sin Atención, Te hace a un lado
Es que los ahogo el mundo acelerado El que hoy en día a nadie deja salvo. Mientras que no les deja ver Aquella salud que dichosos han de tener Mientras que tú, inmutable, ruegas poseer.
Son vómitos de angustias, risotadas de llagas, estigmas de vida.
Me arrimo y espío, hay llanto con cubitos de mierda. Un duende me escupe un susto, salta y corre... se esconde.
Ha logrado escapar de la fisura y zapatea rompiéndose los talones.
Meto los dedos donde se esconden los grises y viven los oscuros, efluvios de miseria endulzados con sacarina de sonrisas, desvíos de miradas, jugar a no saber nada... entelequias.
La fisura se cierra y ya no me permite ver nada.
El duende se ha sentado junto a mi paciencia. Juntamos ansiedades pariendo la calma.
Esperaré mil tiempos para que la fisura otra vez se abra y huiré con mi espalda pesada.
No quiero que mañana sea otra noche oscura, quiero que mañana sea un circunloquio de absurdos en tu mirada.
De Diana Beláustegui
miércoles, 10 de marzo de 2010
CASITAS
Contar casitas. Internarse en el fondo de lugares que no existen, pero son. Contar casitas comunes. . . Detectar timbres, ver los postes de luz, la caja de los medidores. Imaginar la rutina de los que adentro sienten confortable el día cuando el perro ladra. Y repetir, todo el tiempo repetir, los gestos aprendidos ayer. Y saber, con tristeza, que esta poronga de la nada, estos dedos oxidados, con alambre están atados.
Contar casitas es lo que hago en esta cuadrícula dormida sobre yacimientos de miedo. Escucho gritos, conversaciones, miradas y no tengo más remedio que contar. . . Y la mujer que arrastra siete críos por la calle de tierra, no ladra pero parece: Esa es la mujer biónica. Con sus tetas llenas de leche y sus manos cuarteadas por la lavandina de los baños que limpió en el centro.Mas allá, dos nenes aturdidos por el sol hurgan en la basura, no encuentran a Dios. El hombre nuclear pasa en su moto de 50 centímetros cúbicos; el hijo, no sé si lo es, le llena un vaso de plástico con cerveza rubia. El hombre nuclear, sin dejar de manejar, la toma de un saque.
Contar casitas es lo que hago: La de aquí tiene cerca de palos y patio de tierra; más allá, un pieza sola con techo de chapa y ventana de madera al frente. Y nunca un número. . . ¡Bárbaros! No saben nada de Pitágoras, ni del existencialismo Sartreano, ni de la dialéctica Marxista. Diez tipos pasan por la calle, me piden monedas, ven mi credencial, tienen camisetas del Liverpool, del Ajax, y algún que otro chauvinista, la aurinegra típica del ocho.
Y la cumbia nos confunde a todos: Por aquí Gilda. Más allá Adrián y los dados negros, y la bomba que me muestra su pollera amarilla. También el fútbol para todos en la tele, y la novela de la tarde. Y sin embargo late y se adivina algo. Algo como vida, palpitaciones, movimientos. . . Y los toros de la Sociedad Rural que ladran por TN: “Esto no es así, no da para más”.
Esto no es así, no da, me digo, cuando vuelvo con la frente marcada por los polvos de la tarde. Llego a casa, miro mi credencial: Néstor Mendoza, dice. . . ¿Quién es este tipo? ¿Por qué siente que adentro le viborea una mamba negra? ¿Estará vivo? ¿Adónde va? Mi padre se muere el día de mi cumpleaños –viejo puto- y yo contando casitas. . . (Y no sé si es un tema de tenerla más larga o más corta). Mancho papelitos. Tengo veneno en la lengua y Chagas en las venas: Esto no es así, no da. Nunca da.
No es por mí, ¿sabes? Yo todavía tengo el verano la lucha, la risa y eso.
Pero adentro ha quedado el felino. Lo conoces bien lo has invocado en las siestas te ha perseguido te ha agotado te ha desgarrado.
Como nadie lo calmabas extraviada en su pelaje sus juegos y eso que sólo ustedes dos conocen.
Pero ahora se ha quedado en la jaula mordiendo los barrotes.
Ruge cuando sueño y te trae consigo alucinada.
Compro el diario o leo en la calle una palabra insospechada y se agita molesto se arroja contra el alma.
"Ya", le digo "olvidá" y muy pocas veces hace caso y me siento de vidrio finito y no entiendo por qué él está ahí desde siempre y no entiendo por qué vos ya no.
Cuando todo ésto pase, digo este verano, con bajas de tensión, la rabia cargada en los bolsillos… La espera en la parada Blanca de infaltables y comestibles aves, de Fumar para tener sed y la música de Cave. Digo que cuando todo ésto termine: la vegetación enmarañada de colgados en el cielo y cocinar en silencio, quemados estaremos. Quemados Cocidos Dolidos Doblados.
Cuando todo ésto sea una vaina servida de otros tantos días, -rogarás por Jim Jones hablarás a tu gente querida, la más querida, harás de tu casa el templo del pueblo, el juguete emblemático de la revolución- y vas a preparar la poción que soluciona todo eso que estaba Quemado Cocido Transido Y quebrado.
Y después de mirar tu artístico ombligo, de vomitar el odio congénito, de siglos de agua turbia, dirás que no. Que no es así. Sonreirás, la mirada queda, las manos atadas a un imposible y ocasional deseo que gana por goleada a los designios de un tal Jim Jones.
Cada encuentro está dedicado a un autor/a conocido o desconocido, central o marginal, de cualquier género, cuya obra tiene valor especial para uno de los participantes. Elegí a tu autor/a, con una exposición de 15 min. contanos porqué te gusta y es valioso conocerlo; contanos algo de su vida, cuáles son sus temas, su estilo, y lee, mostrá cómo está hecha una obra suya. Luego todos conversamos abiertamente. No se necesita ser profesor sino algo mejor: un/a apasionado/a.
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Los participantes de los encuentros y amigos del Facebook envian textos de su autoría para compartir en este blog a lajetaliteraria@gmail.com, poner nombre, apellido y género (poesía, narrativa, ensayo)
Gente de Santiago del Estero, interesada en la literatura. No damos nombres porque recién empieza, más adelante publicaremos datos específicos.
Somos jóvenes, o no tanto. De 18 a 40???? Podríamos decir que somos generaciones nuevas con aspiraciones literarias, en un mundillo de artistas consagrados que superan los 60. O no.