lunes, 30 de noviembre de 2009

Poema encuesta de Néstor Mendoza


En la torre 810 departamento h
del barrio sin agua
vive Analía
sola y deprimida
con el sol pegando en la espalda
le pregunto por el techo de su casa
por el baño y los dormitorios
está sola muy sola
interrogo
si puede ver con los lentes aún puestos
si puede oír lo que le digo
si puede subir escalones
agarrar objetos
si puede relacionarse
si tiene problemas mentales
yo marco con cruces las respuestas
muestro tarjetas
huelo el vaho de un bizcochuelo
también él está solo
dorándose en el horno
y los gatos y las plantas
no saben no contestan
¿te gusta el mar o la montaña?
¿cuánto ganas?
¿cuánto duermes?
¿tomas whisky o cerveza?
¿te drogas siempre?
¿a veces?
¿nunca?
parece triste como los rastros
que se pierden con el viento
como esas ropas sucias tiradas
en un rincón de casa
creo de pronto que en el mundial de la tristeza
seguro levantaría la copa
y yo sigo marcando y preguntando
con mecánica y oficio
con frialdad mal disimulada
¿te gusta Cobain o Lou Reed?
¿te va la guaracha?
¿que me dices de Koly Arce?
¿y cuando tienes sexo?
¿te cuidas?
¿usas condón o pastillas?
¿DIU o coitus interruptus?
Analía no terminó la carrera de abogacía
tiene problemas en las cervicales
y sospecha que la gallina es anterior a los huevos
y viceversa
asegura que el miedo precede
a toda vida
me convida con mate
no quiere que me vaya
está sola muy sola
me hace pasar
se le quema el bizcochuelo
tiene el pecho caliente
las ganas en los ojos
los dientes
y un póster de Dennis Hopper
en easy rider
yo sigo
como soldado estadístico
agarrado a mis papeles
de fondo radio 10
anuncia orgías piqueteras
balas por doquier
pero
ella ahora está muy bien
ha podido hablar con alguien
con eso le basta.

Me voy
pensando en desiertos subsaharianos
en lugares como Uganda
donde un tal Idi Amin
guardaba en la heladera
la cabeza de sus enemigos
para luego declarar
que no sabe
no contesta.

Crónica de los ositos gestálticos.

En los lugares más remotos del universo, en Nicaragua, en las Guayanas, en la Rue de Blas, en Tarija, ha triunfado el psicoanálisis. En Alemania, en la plaza mayor, erigieron una estatua en honor al padre, una estatua a Freud. Todos los humanos a las tres y cuarto de la tarde salen para arrodillarse ante él, y después toman té de manzanilla mientras interpretan sus sueños. Cuando las masitas se acaban y las tazas se vacían, dos ositos se revolotean en abrazos, y en mordisco y mordisco, juegan a encontrar formas en las manchas de pasto del zoológico.
(enviado por Belén Cianferoni)




domingo, 29 de noviembre de 2009

Psicoanalistas sueltos de Andrés Navarro


Al abrirse las puertas de las celdas quedaron los psicoanalistas sueltos.
Hordas de psicoanalistas, pipa en mano, comenzaron a poblar las calles.
¿Quién los dejó salir? ¿Quién dio la orden? Nadie se hace cargo.
Tal vez fue un hecho fortuito; obra del azar. De cualquier modo, la fatalidad es un hecho. Los psicoanalistas sueltos, pipa en mano, recorren las calles del pequeño pueblo golpeando las puertas de cada casa al grito de…
¿Qué quieren los psicoanalistas? Nadie lo sabe. Nadie les abre la puerta.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Post Moderna de Mauricio Rey

Arrojados al mundo, enfermos de tanta libertad,inmunes al dolor de algunos que miramos de reojo. En un siglo superficial está el ser que dice llamarse humano todavia, asesino del medio en que vive y de los miedos ajenos; al propio lo disfraza, porque temeroso no encuentra otra forma.
Al mundo le miente que es feliz, pero no le creo nada, ni siquiera cuando llorando pide perdon.
Éste que sigue ocultándose bajo las formas disctadas por la globalización, éste que todavia recibe espejos, que cree en un mundo mejor basado en la democracia, pero vigilado por un ejercito imperial, que como tal se nutre de hombres y mujeres provenientes de los alrededores, y que son seducidos con la promesa de una "gloria eterna". Ahi está nuestra vida, esa misma que pide cada dia reinventarnos, esa que a cada paso pide recuperar la felicidad: Tenerla y no soltarla, saber que no es tan pasajera, saber que está al alcance de todos. Lo lamentable es que sólo algunos la tienen y la ofrecen como una mercancia mas, demasiado costosa a la que hay que contemplar en una vidriera.
Aqui afuera nos morimos de frio, de calor, de cólera, de sida, de gripe A, del dengue, de la falta de trabajo, con incoherencias, con uno mismo que es copia del no-ser, que en ésta época es mas creible que cualquier otra cosa. Asi se debe ser: Superficial, adicto a la televisión y a los diarios basura, al amarillismo que ilumina a las tribus urbanas, invento del consumismo. Ese que pasa horas al frente de la caja boba viendo y enterándose de la vida de vedettes y deportistas que muestran sus miserias, en fín, mirando a esos que nada aportan pero entretienen. A nosotros nos convencen con hacer zapping, porque en nosotros está el control remoto, nada mas cierto!!! en un lugar lejano, menos aqui donde somos presas del poder repartido en puntos infinitos de una inmensa red. Entonces qué hacer:
*¿ Aislarse ?
*¿ Buscar alguna solución ?
Qué se debe o no hacer en ésta situación, porque si bien nos damos cuenta, siempre hay alguna manera de distraernos, de elevar toda clase de muros (reales y simbólicos), por eso mejor andar atento al silencio, al susurro que llega del fondo de ésta ciudad, a eso hay que escuchar, lo demas es pura vanidad, salvada por ser la noticia del día.
Sé que demasiados dolores tenemos, la sangre está desparramada, las cicatrices no han cerrado; y con todas esas piedras vamos andando, sé que estás cansada, dame la mano, paremos aqui. Miramos un poco, mientras me dices que el escenario es deprimente, que los actores usan otras máscaras, ademas de las que tienen sus personajes. La tristeza se presenta en tus ojos, la soledad viene a quedarse, la libertad no llega jamas, la victoria se vuelve utópica. Afuera un viento caliente aumenta la temperatura del alma, o de lo de ella queda, duele la cabeza de tanto sol. Necesitamos sombra y agua para refrescarnos.
Observamos, nos reconocemos en otros rostros, en otros cuerpos, allí en eso que la civilazación llama "sociedad": Ese artificio que nos quita y nos da posibilidades por vivir con los demas, vos dices que no somos enteramente buenos ni malos, somos mezcla de eso. Quiero creer en que cada uno dispone de sí mismo, pero es casi imposible porque estamos llenos de lo que ya está hecho, de cómo se piensa y se vive en éste punto del universo. Eso es lo que llamamos tradición, es eso y no otra cosa lo que nos da un modo de ser, eso que moldea al ser que tiene éstas herramientas, a ese que se pregunta, a ese que es parte de la nada misma, a ese que es comprador, vendedor y producto al mismo tiempo. Pero es ese que tambien se interesa por el lugar donde vive, sabe que pronto se desatarán catástrofes, aunque siempre hay señales que advierten, y no será por un castigo divino, mas bien por nuestra irresponsabilidad, por el interes de algunos y llegada de pocos. Irresponsable el que viendo, no hace ni dice nada, deja que las cosas sean, a ese y éste que escribe dirijo palabras; sé que en esa maraña tengo mi parte, y eso es indudable, por eso trato de hacer mejor lo que me corresponde.
Ahora, en éste momento, despues de que muchos han derribado los muros, en medio de esas ruinas caminamos con el desafio de rescatar lo bueno, saber que lo otro debe quedar en sótanos o aniquilado, o en todo caso, saber que está presente y tener cuidado.
Creo que estamos para dar respuestas distintas al hueco donde estamos, creo que en nosotros está la solución que abrirá nuevos modos de ser, y se abrirán interrogantes, se dirán y se construirán sociedades mas justas, donde cada cual tenga real y efectivamente posibilidades de libertad, o que se acerque a ella. Con eso ante nos siguen apareciendo respuestas, se ensancha el mundo que conocemos.

Convocatoria Micropoemas - Día de la Declaración Internacional de los Derechos Humanos


Invitan a poetas y escritores de cualquier procedencia geográfica a participar del Encuentro MICROPOEMAS que se llevará a cabo el día 10 de Diciembre, con motivo de celebrarse el Día de la Declaración Internacional de los Derechos Humanos.
Este proyecto propende a exaltar los Derechos Culturales. A tal fin,a través de un recorrido en micros,se unirá simbólicamente a espacios culturales que en Tucumán se encuentran abocados desde hace ya muchos años a la defensa y difusión de los derechos humanos: La Gloriosa/La Sodería/Plaza de Almas/La Llave.
Los Micropoemas serán recitados durante el itinerario y en los espacios culturales mencionados por actores y actrices de nuestro medio.
La recepción de los Micropoemas se hará en brillovox@gmail.com hasta el día 30 de Noviembre. Los mismos deberán ser enviados bajo el título "MICROPOEMAS". La temática es libre.

jueves, 12 de noviembre de 2009

Serás nueva marchitándote de Pablo Gramajo


Márchate rio, no haré ninguna represa.

Ese es tu destino.

Te guardaré en mi memoria de cristal,

serás la nostalgia no entristecida,

el recuerdo de luna menguante

de manera ínfima iluminabas mi cuerpo.

A éstas manos trémulas las tranquilizabas,

a éstas manos que peleaban por la igualdad.

Te recordará deviniendo constatemente

oscura en la imprevisibilidad.

Oh rio, múdate, fluye,

riega la esperanza de los otros,

tiembla en otros infiernos,

yo emprenderé el vuelo.
Biografía

Pablo Gramajo, nació el 5 de agosto de 1985 en la ciudad de Santiago del Estero, cursó sus estudios primarios en la Escuela Zorrilla, los secundarios en el Colegio Primera Junta. Actualmente cursa cuarto año en el profesorado de filosofía Santiago El Mayor, en la llamada "ratonera del primer piso". En noviembre de 2008 publicó su libro "Lo racionalmente racional".
Su poesía se caracteriza por la búsqueda del equilibrio entre lo ente y lo existente, en el juego de atracción y rechazo constante de los contrarios.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

A mi gata le gusta Schopenhauer

El primer discurso de Burdelita

¿Y si decimos que el morir es un arte?, si decimos que el amar es un arte, que hacer el amor es un arte encontrado siempre el punto g de un pincelazo en un orgasmo, vivir lo es obviously, cortar margaritas y hacer un hermoso arreglo florar para adornar la mesa, perderse en las ciudades chicas mientras te encuentras en las ciudades grandes como Buenos Aires, Paris o Amsterdam, en cambio Santiago del Estero solo sirve para perderte y encerrarte en la nada, absolutamente en la nada chiquita, para reírte al final del culo de un tetrabrik. Y para encontrarte tienes obligadamente que salir negra, es la puerta de salida o la puerta de la terminal y las dos se abren con sangre.

Si señores la muerte es un arte, destripar y degollar, son otras maestrías, sentir el cuchillo que abre un portal hacia otra dimensión carmesí y que enceguece con su destello de estrellita supernova. Poner bombas y sentir como los colores artificiales titilan en las pupilas de las víctimas como el arbolito de navidad, y ya estamos en el 24 de diciembre, luego el aroma festivo que inunda todas las fosas nasales que a la vez piensan en abrir otras fosas más profundas, en mayor cantidad. Gracias a dios no solo morir es un arte, matar también lo es. Este apetito por la matanza es muy difícil de enseñar, chiquita… el amor a la masacre es más complicado aún, es el amor por los detalles a escalas amplias como cosmos, es controlar todo, es visualizar el plan en su más perfecto detalle, es ver como se queman mediocres, es entender todo a la perfección y ver que la muerte tiene aroma a verdad. Te lo dijo Schopenhauer, pero no le creíste, te lo dijo…

Burdelita (Belén Cianferoni).

lunes, 9 de noviembre de 2009

Carta a la Astroreina de Mauricio Rey

Estimada mia:
Estoy buscando la manera de escribirte un poema, uno que resalte tu hermosura y tu inteligencia. Pienso en poner carteles al frente de la puerta de tu departamento, allí en el pasillo éstas palabras para vos
No son tus ojos,
ni los enrulados soles de tu cabello
ni esas piernas largas:
camino al cielo,
disfruto, me llevas,
tu afonia es la dulzura,
los ruidos y la paz de Santiago,
un sabado a la noche en un bar,
un cigarrillo...
algo mas,
tu material, tu ser quiero conocer,
la colmena donde elaboras tanta miel.
Esas son las instantáneas que tomé en la experiencia, esas son respuestas al problema urgente de solución, necesito certezas, y con ese fín busco la raíz de los sucesos. ¿ Habrá acaso otras soluciones que otros hayan dado? eso motiva a indagar el pasado para conocer el presente. Te lo he dicho en un momento, no hay sistema perfecto, y si lo hubiese le faltaria algo mas; y es que se vive, se piensa, se construye, se camina sobre las ruinas de la tradición. Éste punto se vuelve imprescindible, esencial; claro que cada tanto existen intenciones de cortar el cordon umbilical con lo anterior, y entonces sí, es necesario el cambio, pero el cambio debe ser pensado, sino es puro sueño. Preguntarse para qué, con quién, para quién, son necesarios para no caer en el vacio, incluso para no repetir errores. Seremos capaces de ensayar soluciones, de presumir consecuencias; por lo pronto no queda mas que salir a buscar material para observar, llevar adelante la prueba de ensayo-error. Luego, podré ver si mis palabras han tenido efecto en vos, quizá no, y entonces habré de elaborar discursos mas claros para que me entiendas.
Me despido, te envio un beso enorme.
MR

Que se Haga Agua el Helao de Juan Manuel Aragón

A Severo Galván, amigo de otros tiempos.

Si vamos a romper, rompamos todo, pero hagámoslo sabiendo bien qué estamos haciendo. Agarremos mesas, sillas, camas, heladera, mueblecito del baño, mesas de luz, espejos y los tiremos al piso. Después, cuando nos vayamos, cerremos la puerta con llave, tiremos la llave en una alcantarilla y empecemos de nuevo en otra casa. En otra vida, si es posible.
El tipo que en un verso escribe 1 en números, en vez de uno en letras, talvez sabe lo que hace y quizás lo hace muy bien. Está en contra de las convenciones impuestas, de las reglas del arte que todos tienen por ciertas, legítimas y válidas, se opone a las formas establecidas por los críticos y el público, no quiere saber nada con la estética aceptada; está en la vereda del frente de la mentira y también contra la verdad, si lo apuran. Es un rebelde y tal vez con el tiempo se haga una famita que le permita levantarse las minas más lindas de la facultad de sociología o aparecer en una antología de autores malditos. Está bien. Aplaudámoslo.
Yo no he sido incendiario cuando era joven sólo para convertirme -de viejo- en un puto bombero. Sigo caminando la ciudad con una caja de fósforos en el bolsillo, por las dudas me tope con un poco de pasto seco para prender, lo que me ha valido seguir siendo un pobre periodista de provincia en vez del presentador de noticias internacional que algunos injustamente me auguraban. Quizás lo único que me dieron los años, es que ahora, antes de hacer una fogatita, por las dudas, miro a la izquierda y a la derecha, antes de raspar la caja de “Ranchera” (los de cera) o “Patito” (si son de madera). Además ya me he dado cuenta de que nunca me dio el cuero para los “pavorosos incendios“, según dicen los títulos de los diarios, sino sólo para modestos fueguitos, braseritos insignificantes.

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Musas de Diana Beláustegui

Me desperté con un ruido y al instante surgió la duda de si lo había escuchado o soñado.

Uno nunca sabe y mucho menos en mi caso.

Suelo tener una imaginación audaz y delirante que me sorprende en lugares y momentos muchas veces inadecuado. Contuve la respiración tratando de oír, entre la agitación y el corazón que me golpeaba los tímpanos, no podía percibir los pequeños sonidos.

Silencio.

¿Lo había soñado, imaginado? ¿Lo había escuchado en realidad?

Silencio. Más silencio.

¿Que había sido eso? Una respiración. ¿Era un pulmón que se llenaba de aire y contenía el aliento?

No, no era nada. ¿O si?

Silencio.

Silencio.

Tal vez era mi mente.

Recordé los acontecimientos de hacía unos horas. Durante esa semana una idea me había rondado por la mente y esa noche para poder contactarme con la inspiración había realizado unos rituales de aproximación.

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martes, 3 de noviembre de 2009

Técnica para salir del ser, de María Julia Jorge Auad


Sentarse frente al espejo.

Pensando en “No soy yo “es aquel.
Después de muros de la mente, que unen, encierran y separan.
-Enfocarse en cualquier espejo corriente.

Mirar al reflejo. (Fijamente al rostro).
Hasta solamente ver los ojos, profundos.
¿Qué esconden? ¿Qué gritan? ¿Qué sensación provocan?
-Interrogantes, que vendrán a tu cabeza.

Ya perdido el reflejo.
Se consigue ver el panorama real.
Que es...
Como el ruido de un disparo.
La caída de un suicida.
El ultimo suspiro, tuyo o mío…
¿de quien?
¿
Acaso nos pertenece?